RETALHOS

SECO

Não entendo,

amigo,

não entendo mais nada.

O gafanhoto é de pedra,

seu cri-cri bate seco.

Maria Eduarda abre a porta,

sorri sem dentes,

faz de conta o metal,

estronda uma gargalhada

e se sente triste.

Bate seco da pedra,

gafanhoto tem coração?

Cadeira e controle remoto

pegam fogo de amor,

dedos lhes tocam e

puxam e

apertam,

são rodopios que batem seco,

são de metal e estrondam.

Mas ninguém vê,

enquanto eu vejo,

mas não entendo.

JANELA

Janela do quarto,

fuga sem saída.

Paralelas retangulares vermelhas

formam um retângulo vermelho

fracionado,

que exibe a janela,

um retângulo com um retângulo dentro.

Nesse retângulo de dentro,

três retângulos fracionados, inclinados.

Paisagem?

Muro feio, sujo, sem acabamento.

Um fio, um varal, um corredor.

De vida somente vultos e vozes.

Loucura. Será um manicômio?

Ou será essa a minha paisagem,

apenas vultos e vozes?

PORTA

Badulaque dependurado

na porta que tem meu nome

gravado a batom vermelho,

safado.

Badulaque que dei de presente,

por amor,

feito por um artesão colombiano

que me revelou seus mistérios

em uma cachoeira de Milho Verde.

Badulaque dependurado

pouco acima da marca do soco

que deu na madeira da porta,

no dia em que dei-lhe o presente,

por amor,

em que dei-me, também por amor,

ao seu corpo com suor de culpa.

A chave da porta dança em meus dedos,

olho para o desconhecido na escada

a me esperar,

reluto em colocá-la por baixo da porta,

mas pego o badulaque sem receio.

PESADELO

A lua se impõe alta,

no céu pálido e sardento,

abre a noite com versos de cimento

de homens mudos de tristeza.

Noite misteriosa na lua

de Vênus, onde há água,

ano astral, sol em Áries.

Eduardo me sussurra em um pesadelo

que o que não se pode ver é o invisível,

mas que não me assombra

o que não se pode ver.

A culpa é dos amores e do tempo,

Eduardo?

Responda-me em mais um pesadelo,

você que era concreto,

meio bicho, meio fera,

no fim, vapor.

UM DIA, UM NUNCA, QUANDO?

Ela ia, ia,

se partia,

mas não partia,

permanecia no mesmo lugar.

A apatia ganhava cor,

era laranja, gosto de fruta cítrica,

Inês permanecia.

Era forte como pedra,

escondia em si uma primavera

feita de areia, feita de sal,

Inês partia e permanecia.

Tudo a ela pertencia,

era um dia, um dia,

talvez um dia,

enquanto aquilo fosse conforto,

tal aquilo era nada.

FRONTEIRA

Não há cidade alguma

após esta linha que piso.

Sim, estou no limite

de tudo aquilo que é real

- olho para trás,

para o lugar de onde vim,

vejo arranha-céus e autos

cortarem o asfalto e o céu 

como um estilete tímido.

Apenas tenho certeza

do que não existe,

até meu próprio suor

percorre meu corpo 

como uma salgada mentira

- toco esperançoso a linha,

quero que minha mão

penetre como fantasma o chão.

Em um minuto dois sóis

invadem a cidade, derretem-na.

A morte da fala, das palavras,

todos os livros são apenas

dezenas de páginas em branco

- deixo meu corpo cair leve

no precipício infinito e branco

que se abriu depois da linha.

Lanço-me à verdade.

CHUVA

Iogurte de banana,

enquanto a chuva cai mansa.

Há dois minutos a sinto cair

para cima, chove para cima!

Traz-me a lembrança

da professora de português

ensinando pleonasmo,

gorda e sorridente,

parecia sempre feliz,

“é louca”, dizíamos.

Iogurte ou yogurte?

Leio o rótulo do pote vazio

“iogurte de banana”,

bem, esse, pelo menos, é com i.

Tão bom que pego outro,

retiro o ... lacre?

Não sei que nome dar,

tampouco como chama,

fica sendo lacre mesmo,

retiro-o e lambo-o.

Com uma colher aproveito

o iogurte e admiro a chuva

que cai para cima.

Por dois minutos choveu para cima,

agora chove em mim.

Chovem bananas em mim.