CORES

ROXO

O céu acorda roxo,

em tom vivo e sóbrio,

dois sóis irradiando desejos contidos.

Em um campo infinito de violetas

Inês tem flores nos cabelos e no regaço,

o corpo nu,

nas mãos duas pedras de ametista

refletem em seus olhos sua cor.

Uma brisa fresca desce os montes,

traz estrelas e um cheiro perfumado,

inebriando-lhe sexo, atiçando-lhe a língua,

manhã de mistérios.

CINZA

Poeira e dor de cabeça,

Sophia na cama dizendo coisas sem nexo.

A fumaça do cigarro subindo no ar

parado

é serpente a rastejar no nada.

Toda a transmutação da carne antes do sexo

encontra na ante-sala

a rinite alérgica,

falta de tesão,

de libido.

Incólume, só o desejo pela palavra:

“sou aquela que há de te seguir

– na cavernosa madrugada,

aquecer-te-ei o sexo,

homem carne viva”.

AMARELO

Quase eu soube na borda de

um George Orwell,

mais opaco em um Cyro dos

Anjos,

mínimo em um Honoré de

Balzac e em um Cabral de

Melo Neto, ambos da

mesma coleção,

todos dispostos na prateleira de

madeira envernizada.

Por pouco não aprendo em

cinco quadros,

embriaguei-me em

duas garrafas de rum,

senti como se fosse vivo,

excêntrico,

laranja-lima,

limão,

não sentia minha língua.

Preciso de boas escolhas,

saber por onde começar

nesse corpo bem delineado e jovem,

de formas humildes,

um quarto fechado,

apertado e mal iluminado,

cama de solteiro,

amarelo-amor.

AZUL

Abro os braços para um mergulho pesado

na imensidão azul-marinho dos olhos de Marcelle,

que não diz nada,

apenas aceita que eu me afogue, profundo.

Torno-me, então, alma,

flutuo no céu nu de nuvens,

coisa qualquer que se sente completa.

Sou, então, manto

a envolver Marcelle,

travestida de Maria,

que respira fundo e goza,

santa e manto sagrados,

safados,

religiosidade blasfema.

VERDE

A mata virgem abraça Sophia,

que é feita amazona,

guerreira destemida,

emprenhada pelo vento.

Por dentro, o inferno úmido,

por cima, o mar orgânico,

de folhas e troncos,

e, agora, de Sophia,

nua na margem do rio,

entre serpentes

que se perdem no seu corpo violento,

percorrem seus seios,

escondem-se em sua penugem selvagem.

São uma só, mãe e filha,

mata e Sophia,

guerreira e desbravada,

iniciada por seres místicos

nos segredos do amor,

orgasmo que ecoa entre as árvores,

espanta os pássaros.

BRANCO

O que se diz claro

é o invisível das cores,

infinito vazio,

cheio de mansidão.

Aquela calma que nos arrebata,

do cheiro de terra molhada,

de chuva que cai sem pressa,

do olhar a perseguir o horizonte,

descansado e sem grandes amores

que lhe acelerem o coração.

Todo o suor de quem ouve

uma voz suave que diz baixinho

“dorme, meu filho”,

um casal virgem que se ama tímido,

sem barulho,

uma morte sem dor no lençol puro,

véu da noiva.

  

LARANJA

Inês é laranja,

é tudo que me estremece,

toda falta que me sufoca,

é, também,

Inês me dizendo que

Cecília lhe disse que

nem tudo são sonhos,

mas tudo é vão,

inclusive os sonhos.

É laranja Inês que

não existe,

mas é uma presença absurda,

embora Cecília exista,

mas nunca a tenha encontrado.

É laranja,

é adocicado, às vezes,

gosto de fruta cítrica.

É sonho, é vão,

como o sol manso às sete da manhã

dizendo que o dia começará abóbora,

é epiderme que se confunde com cenoura.

VERMELHO

Corre gosto de pedra

de tinta viva vinho tinto

tinta de caneta esferográfica

cortina persiana caderno de

poesia e venta balança as

roupas no varal e ama

sexo quente em tarde de

sábado das férias de verão

gato miando às três da manhã

galo cantando às cinco e

quarenta e cinco da manhã para

menino novo acordar e ir estudar

homem assassinado com dois

tiros no rosto e o sangue a

escorrer luz do cabaré mulher de

cabelos curtos negros e crespos que

cobra dez reais por hora quatro

posições ser sem nome que admira a

lua em algum lugar desconhecido

antes das dez da noite pula

morros de sorte e de saudade e de

gozo faixa de pedestres grita alegre

ano que vem tem carnaval

espreguiça na espreguiçadeira dois

acordes de violão ah a cama e seu

lençol e tantas lembranças viva o

feriado de sete de setembro seja o

motivo que for máquina datilográfica na

cor que digita o ponto final.